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Autoretrato
Miércoles 25 Mayo 2011
Navego por las calles en un mar de voces inconstantes, y a veces las voces salen de mi, parten de mi, de mi interior, de mi yo, de mis ansias por volar lejos, quizá muy cerca del Puyo, muy cerca de la Amazonía y sus poco atractivos aborígenes.
Es primitivo el sentimiento de culpa dentro de mí
Yo no estoy contando mis sueños, estoy contándoles mis tragedias, mis iras y angustias.
Navego por las calles en un mar de voces inconstantes, y a veces las voces salen de mi, parten de mi, de mi interior, de mi yo, de mis ansias por volar lejos, quizá muy cerca del Puyo, muy cerca de la Amazonía y sus poco atractivos aborígenes.
Es primitivo el sentimiento de culpa dentro de mí
Yo no estoy contando mis sueños, estoy contándoles mis tragedias, mis iras y angustias.
Soy peculiar aquellas mañanas en las que no creo en nada.
